Me arropaba en la penumbra
del vértigo vespertino.
Y me acunaba en el recuerdo de tu tez morena.
................................... de tu tez,morena.
................................... de tú,tez morena.
El ir y devenir de mis plantas
sobre mis pasos reiterativos,
calcinados por veinte infiernos polvorientos.
En esta ocasión el despertar de la verdad
se transformó en la sentencia de un angosto agosto.
... y ese reir de llantos compulsivos
con que me sacudían los hilos de la prisa
sucumbieron conmigo;
no lloré.
martes, 14 de febrero de 2012
Rescatando escritos (1.998)
MIL PUERTAS PARA ESTA ANGUSTIA
Deambulo por éste mi particular cementerio de horas. Existo en mí, sobre mí y en todos mis lamentos. Particularmente acecho algo intangible que me quita el sueño para donarlo a gente en compañía.
Sí, estoy dolido, fui elegido para esta vida y voy matando horas de mil minutos.
Pudiera parecer que ando deprimido, pero más bien corro exprimido por la rabia de lo que me merezco.
Me estoy castigando ahora, como hace tiempo lo hacía, con noches de dolor vacías.
Seguramente tú, leerás esto y te parezca que te atraviesa el hastío, pero volverás en tu vehículo a la vida de donde vienes, para abandonarme en este infantil infierno.
Sí, lo sé, llorando lo digo, necesito ayuda de vosotros los mayores, me he quedado sin alas, estoy muerto en el sofá de una casa impersonal; sin amores, sin secretos, sin respeto, sin pausa y sin prisa: congelado en la palabra YO….
Matadme por favor, dadme paz, sed misericordiosos, no estoy a la altura de ésta vuestra vida, soy demasiado etéreo para ser hombre. Dadme muerte, ascensión y pena, que no estoy en la verdad de lo que siento; ya no soy esto, no soy , no soy, soy no…..
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Deambulo por éste mi particular cementerio de horas. Existo en mí, sobre mí y en todos mis lamentos. Particularmente acecho algo intangible que me quita el sueño para donarlo a gente en compañía.
Sí, estoy dolido, fui elegido para esta vida y voy matando horas de mil minutos.
Pudiera parecer que ando deprimido, pero más bien corro exprimido por la rabia de lo que me merezco.
Me estoy castigando ahora, como hace tiempo lo hacía, con noches de dolor vacías.
Seguramente tú, leerás esto y te parezca que te atraviesa el hastío, pero volverás en tu vehículo a la vida de donde vienes, para abandonarme en este infantil infierno.
Sí, lo sé, llorando lo digo, necesito ayuda de vosotros los mayores, me he quedado sin alas, estoy muerto en el sofá de una casa impersonal; sin amores, sin secretos, sin respeto, sin pausa y sin prisa: congelado en la palabra YO….
Matadme por favor, dadme paz, sed misericordiosos, no estoy a la altura de ésta vuestra vida, soy demasiado etéreo para ser hombre. Dadme muerte, ascensión y pena, que no estoy en la verdad de lo que siento; ya no soy esto, no soy , no soy, soy no…..
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lunes, 13 de febrero de 2012
miércoles, 8 de febrero de 2012
lunes, 6 de febrero de 2012
.... pues entonces ….. quiéreme un poquito…
Mira, ¿ves?
Ya no hablo con los árboles
Ni desplumo nubes con los ojos
Ni amarro peces a las colas de los gatos
Ni me levanto con una esperanza sin rumbo
Ni sonrío de lejos a los carteros
Ni hago cosquillas a los mendigos
Ni acaricio margaritas con el culo
Tampoco me disfrazo de hombre serio
Ni perfumo tu portal con mis poemas…
¿Sabes qué? Mejor no me quieras ;
es muy aburrido SER OTRO.
Mira, ¿ves?
Ya no hablo con los árboles
Ni desplumo nubes con los ojos
Ni amarro peces a las colas de los gatos
Ni me levanto con una esperanza sin rumbo
Ni sonrío de lejos a los carteros
Ni hago cosquillas a los mendigos
Ni acaricio margaritas con el culo
Tampoco me disfrazo de hombre serio
Ni perfumo tu portal con mis poemas…
¿Sabes qué? Mejor no me quieras ;
es muy aburrido SER OTRO.
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